MÉDIUM

Octubre 21, 1998.

No estoy listo aún para el poema,
él me busca, me envuelve, merodea
mi ser, quiere embriagarme
para que sea su voz, su sangre,
su hoy y su mañana entre la gente,
quiere que yo lo vuele
como un niño vuela su cometa
en la lenta tarde del domingo.

Sí, yo quiero ser el niño aquel
que vuela la cometa del poema,
ser la brisa que asciende
un atardecer entre las mieses,
la carcajada que canta de mi hija
mi jardín en la pequeña luz del alba
la música en la boda del campesino ruso
el ojo del astrónomo envuelto en la galaxia
el aroma que baña al carpintero al volver a su casa
la tenacidad del montañista y el monje tibetano
el sueño de todos los que sueñan
la ilusión y la gloria del pájaro en su rama.

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